Vicente García – Te Soñé

Dos formas del insomnio

¿Qué es el insomnio?

La pregunta es retórica; sé demasiado bien la respuesta. 
Es temer y contar en la alta noche las duras campanadas fatales, es ensayar con magia inútil una respiración regular, es la carga de un cuerpo que bruscamente cambia de lado, es apretar los párpados, es un estado parecido a la fiebre y que ciertamente no es la vigilia, es pronunciar fragmentos de párrafos leídos hace ya muchos años, es saberse culpable de velar cuando los otros duermen, es querer hundirse en el sueño y no poder hundirse en el sueño, es el horror de ser y de seguir siendo, es el alba dudosa.

¿Qué es la longevidad?

Es el horror de ser en un cuerpo humano cuyas facultades declinan, es un insomnio que se mide por décadas y no con agujas de acero, es el peso de mares y de pirámides, de antiguas bibliotecas y dinastías, de las auroras que vio Adán, es no ignorar que estoy condenado a mi carne, a mi detestada voz, a mi nombre, a una rutina de recuerdos, al castellano, que no sé manejar, a la nostalgia del latín, que no sé, a querer hundirme en la muerte y no poder hundirme en la muerte, a ser y seguir siendo.

                                                                                            Jorge Luis Borges

Quizá nada (Krys)

Andrés Suárez y Elia Velo - Peor para el Sol (Joaquín Sabina)

Laura Avellaneda / Última Noción de Laura

Usted martín santomé no sabe
cómo querría tener yo ahora
todo el tiempo del mundo para quererlo
pero no voy a convocarlo junto a mí
ya que aún en el caso de que no estuviera
todavía muriéndome
entonces moriría
sólo de aproximarme a su tristeza 
usted martín santomé no sabe
cuánto he luchado por seguir viviendo
cómo he querido vivir para vivirlo
pero debo ser floja incitadora de vida
porque me estoy muriendo santomé 
usted claro no sabe
ya que nunca lo he dicho
ni siquiera
esas noches en que usted me descubre
con sus manos incrédulas y libres
usted no sabe cómo yo valoro
su sencillo coraje de quererme 
usted martín santomé no sabe
y sé que no lo sabe
porque he visto sus ojos
despejando
la incógnita del miedo 
no sabe que no es viejo
que no podría serlo
en todo caso allá usted con sus años
yo estoy segura de quererlo así 
usted martín santomé no sabe
qué bien qué lindo dice
avellaneda
de algún modo ha inventado
mi nombre con su amor 
usted es la respuesta que yo esperaba
a una pregunta que nunca he formulado
usted es mi hombre
y yo la que abandono
usted es mi hombre
y yo la que flaqueo 
usted martín santomé no sabe
al menos no lo sabe en esta espera
qué triste es ver cerrarse la alegría
sin previo aviso
de un brutal protazo 
es raro
pero siento 
que me voy alejando
de usted y de mí
que estábamos tan cerca
de mí y de usted 
quizá porque vivir es eso
es estar cerca
y yo me estoy muriendo
santomé
no sabe usted
qué oscura
qué lejos
qué callada
usted
martín
martín cómo era
los nombres se me caen
yo misma estoy cayendo 
usted de todos modos
no sabe ni imagina
qué sola va a quedar
mi muerte
sin
su 
vi
da.

- Mario Benedetti

Después de las fiestas (fragmento)

qué hermoso era saber que estabas 
ahí como un remanso, 
sola conmigo al borde de la noche, 
y que durabas, eras más que el tiempo

                                          Julio Cortázar

Por favor no vaya a enamorarme. Soy un desastre cuando amo...

"Un poema comienza como un nudo en la garganta, una sensación de mal, una nostalgia, un mal de amor."
                                                                                                                                                                 Robert Frost

confundido

Si

Estoy confundido….

Siempre lo he estado, tomando decisiones pensando en los demás, casi nunca pensando en mi

Quizá ya sea tarde

Lugar y momento equivocado

La sincronicidad era una ilusión, una excusa, un juego pueril   para aclamar soledades

Me declaro culpable de un delito y con alevosía: jugar con candela y querer quemarme

El daño a terceros está hecho, no porque tú seas el motivo, es una vieja historia donde el no querer hacer daño ha sido el peor daño

JOAQUÍN SABINA "A LA ORILLA DE LA CHIMENEA"

puedo ponerme cursi y decir 
que tus labios me saben igual, 
que los labios que beso en mis sueños 
puedo ponerme triste y decir 
que me basta con ser tu enemigo 
tu todo, tu esclavo, tu fiebre tu dueño 
y si quieres también 
puedo ser tu estación y tu tren 
tu mal y tu bien, tu pan y tu vino 
tu pecado, tu Dios, tu asesino 
o tal ves esa sombra 
que se tumba a tu lado en la alfombra 
a la orilla de la chimenea a esperar 
que suba la marea 

puedo ponerme humilde y decir 
que no soy el mejor, que me falta valor 
para atarte a mi cama 
puedo ponerme digno y decir 
toma mi dirección cuando te hartes de amores baratos 
de un rato me llamas 
y si quieres también 
puedo ser tu trapecio y tu red 
tu adiós y tu ven, tu manta y tu frió 
tu resaca, tu lunes, tu hastió 
o tal ves ese viento 
que te arranca del aburrimiento 
y te deja abrazada a una duda 
en mitad de la calle y desnuda 

y si quieres también 
puedo ser tu abogado y tu juez 
tu miedo y tu fe, tu noche y tu día 
tu rencor, tu por que, tu agonía 
o tal ves esa sombra 
que se tumba a tu lado en la alfombra 
a la orilla de la chimenea 
a esperar que suba la marea 
o tal ves ese viento que te arranca del aburrimiento 
y te deja abrazada a una duda en mitad de la calle y desnuda 
o tal ves esa sombra 
que se tumba a tu lado en la alfombra 
a la orilla de la chimenea 
a esperar..

Que te vas a acordar Isabel

Que te vas a acordar Isabel 
de la rayuela bajo el mamoncillo de tu patio 
de las muñecas de trapo que eran nuestros hijos 
de la baranda donde llegaban los barcos de La 
Habana cargados de… 
Cuando tenías los ojos dorados 
como pluma de pavo real 
y las faldas manchadas de mango 
Qué va 
tú no te acuerdas 
En cambio yo no lo notaste hoy 
no te han contado 
Sigo tirándole piedrecillas al cielo 
Buscando un lugar donde posar sin mucha fatiga 
el pie 
Haciendo y deshaciendo figuras en la piel de la 
tierra 
y mis hijos son de trapo y mis sueños de trapo 
y sigo jugando a las muñecas bajo los reflectores 
del escenario 
Isabel ojos de pavo real 
Ahora que tienes cinco hijos con el alcalde 
y te paseas por el pueblo con un chofer endomingado 
ahora que usas anteojos 
cuando nos vemos me tiras un “qué hay de tu vida” 
frío en impersonal 
Como si yo tuviera eso 
Como si yo todavía usara eso
                                                    Raúl Gómez Jattin

El cómplice - J L Borges

Me crucifican y yo debo ser la cruz y los clavos. 
Me tienden la copa y yo debo ser la cicuta. 
Me engañan y yo debo ser la mentira. 
Me incendian y yo debo ser el infierno. 
Debo alabar y agradecer cada instante del tiempo. 
Mi alimento es todas las cosas. 
El peso preciso del universo, la humillación, el júbilo. 
Debo justificar lo que me hiere. 
No importa mi ventura o mi desventura. 
Soy el poeta
                                                                          Borges.