martes, noviembre 01, 2016
lunes, octubre 31, 2016
miércoles, octubre 12, 2016
Victor Manuel soy un corazon tendido al sol
.
Aunque soy un pobre diablo
casi siempre digo la verdad
como fuego abrasador
siempre quise ser el que no soy
no transcurre el tiempo junto a ti
no existe el reloj
no tiene sentido entre tú y yo.
como fuego abrasador
siempre quise ser el que no soy
no transcurre el tiempo junto a ti
no existe el reloj
no tiene sentido entre tú y yo.
Aunque soy un pobre diablo
se despierta el día y echo a andar
invencible de moral
que difícil es buscar la paz
convivir venciendo a los demás
nuestra sociedad
es un buen proyecto para el mal.
se despierta el día y echo a andar
invencible de moral
que difícil es buscar la paz
convivir venciendo a los demás
nuestra sociedad
es un buen proyecto para el mal.
Dejo sangre en el papel
y todo lo que escribo al día siguiente rompería
si no fuera porque creo en ti
a pesar de todo tú me haces vivir
me haces escribir dejando el rastro de mi alma
y cada verso es un girón de piel
soy un corazón tendido al sol.
y todo lo que escribo al día siguiente rompería
si no fuera porque creo en ti
a pesar de todo tú me haces vivir
me haces escribir dejando el rastro de mi alma
y cada verso es un girón de piel
soy un corazón tendido al sol.
Aunque soy un pobre diablo
sé dos o tres cosas nada más
sé con quién no debo andar
también se guardar fidelidad
sé quién son amigos de verdad
sé bien donde están
nunca piden nada y siempre dan
sé dos o tres cosas nada más
sé con quién no debo andar
también se guardar fidelidad
sé quién son amigos de verdad
sé bien donde están
nunca piden nada y siempre dan
Dejo sangre en el papel
y todo lo que escribo al día siguiente rompería
si no fuera porque creo en ti
a pesar de todo tú me haces vivir
me haces escribir dejando el rastro de mi alma
y cada verso es un girón de piel
soy un corazón tendido al sol.
y todo lo que escribo al día siguiente rompería
si no fuera porque creo en ti
a pesar de todo tú me haces vivir
me haces escribir dejando el rastro de mi alma
y cada verso es un girón de piel
soy un corazón tendido al sol.
martes, octubre 04, 2016
lunes, octubre 03, 2016
y ahora me voy
Me voy.
Os dejo
mi silla
y me
voy.
No hay
bastantes zapatos para todos
y me
voy a los surcos.
Me
encontraréis mañana
en la
avena
y en la
rumia del buey
dando
vuelta a la ronda.
Seguidme
la pista, detectives,
seguidme
la pista como Hamlet al César.
Anotad:
El
poeta murió.
El
poeta fue enterrado,
el
poeta se transformó en estiércol,
el
estiércol abonó la avena,
la
avena se la comió el buey,
el buey
fue sacrificado, con su piel labraron el cuero,
del
cuero salieron los zapatos…
Y con
estos zapatos en que se ha convertido el poeta
¿hasta
cuándo -yo pregunto, detectives-
hasta
cuándo seguirá negociando
el
traficante de calzado?
¿Por
qué no hay ya zapatos para todos?
León Felipe
martes, septiembre 20, 2016
Buscar
Buscar no es un verbo sino un vértigo
No indica acción. No quiere decir ir al encuentro
de alguien sino yacer porque alguien
no viene.
Alejandra Pizarnik
No indica acción. No quiere decir ir al encuentro
de alguien sino yacer porque alguien
no viene.
Alejandra Pizarnik
domingo, septiembre 18, 2016
martes, septiembre 13, 2016
A una espada en York Minster
En su hierro perdura el hombre fuerte,
hoy polvo de planeta, que en las guerras
de ásperos mares y arrasadas tierras
lo esgrimió, vano al fin, contra la muerte.
hoy polvo de planeta, que en las guerras
de ásperos mares y arrasadas tierras
lo esgrimió, vano al fin, contra la muerte.
Vana también la muerte. Aquí está el hombre
blanco y feral que de Noruega vino,
urgido por el épico destino;
su espada es hoy su símbolo y su nombre.
blanco y feral que de Noruega vino,
urgido por el épico destino;
su espada es hoy su símbolo y su nombre.
Pese a la larga muerte y su destierro,
la mano atroz sigue oprimiendo el hierro
y soy sombra en la sombra ante el guerrero
la mano atroz sigue oprimiendo el hierro
y soy sombra en la sombra ante el guerrero
cuya sombra está aquí. Soy un instante
y el instante ceniza, no diamante,
y sólo lo pasado es verdadero.
y el instante ceniza, no diamante,
y sólo lo pasado es verdadero.
JL Borges
miércoles, septiembre 07, 2016
Llega el lector adecuado y asistimos a una resurrección del mundo, Jorge Luis Borges
Creo que Emerson escribió en alguna parte que una biblioteca es una especie de caverna mágica llena de difuntos. Y esos difuntos pueden renacer, pueden ser devueltos a la vida cuando abrimos sus páginas.
Hablando del obispo Berkeley, me acuerdo de que escribió que el sabor de la manzana no está en la manzana misma –la manzana no posee sabor en sí misma- ni en la boca del que se la come. Exige un contacto entre ambas. Lo mismo pasa con un libro o una colección de libros, con una biblioteca. Pues ¿qué es un libro en sí mismo? Un libro es un objeto físico en un mundo de objetos físicos. Es un conjunto de símbolos muertos. Y entonces llega el lector adecuado, y las palabras –o mejor, la poesía que ocultan las palabras, pues las palabras solas son meros símbolos- surgen a la vida, y asistimos a una resurrección del mundo.
Hablando del obispo Berkeley, me acuerdo de que escribió que el sabor de la manzana no está en la manzana misma –la manzana no posee sabor en sí misma- ni en la boca del que se la come. Exige un contacto entre ambas. Lo mismo pasa con un libro o una colección de libros, con una biblioteca. Pues ¿qué es un libro en sí mismo? Un libro es un objeto físico en un mundo de objetos físicos. Es un conjunto de símbolos muertos. Y entonces llega el lector adecuado, y las palabras –o mejor, la poesía que ocultan las palabras, pues las palabras solas son meros símbolos- surgen a la vida, y asistimos a una resurrección del mundo.
Jorge Luis Borges
El enigma de la poesía
Conferencia pronunciada en la Universidad de Harvard
Curso 1967-1968
El enigma de la poesía
Conferencia pronunciada en la Universidad de Harvard
Curso 1967-1968
Por eso Cervantes escribió el Quijote
Don Quijote:
te siguen rondando los vientos,
llegan y están ahí.
Furiosos, indolentes o apacibles
soplan cerca de ti.
te siguen rondando los vientos,
llegan y están ahí.
Furiosos, indolentes o apacibles
soplan cerca de ti.
Si cada nube -la dorada,
la gris, la que fue- vuelve en el espacio
alterada y siempre la misma,
¿no es para celebrarlo?
la gris, la que fue- vuelve en el espacio
alterada y siempre la misma,
¿no es para celebrarlo?
Un policía no es un ángel.
Pregunta a la nube y al viento
por qué no siempre el conocido
es el amigo bueno.
Pregunta a la nube y al viento
por qué no siempre el conocido
es el amigo bueno.
Hay mucha cara conocida
vagando por el orbe.
Por eso
Cervantes escribió el Quijote.
vagando por el orbe.
Por eso
Cervantes escribió el Quijote.
Hermann Hesse
Pequeñas alegrías, 1956
Pequeñas alegrías, 1956
miércoles, agosto 31, 2016
Lo peor del amor - J. Sabina
Lo peor del amor cuando termina
son las habitaciones ventiladas,
el puré de reproches con sardinas,
las golondrinas muertas en la almohada.
son las habitaciones ventiladas,
el puré de reproches con sardinas,
las golondrinas muertas en la almohada.
Lo malo del después son los despojos
que embalsaman al humo de los sueños,
los teléfonos que hablan con los ojos,
el sístole sin diástole sin dueño.
que embalsaman al humo de los sueños,
los teléfonos que hablan con los ojos,
el sístole sin diástole sin dueño.
Lo más ingrato es encalar la casa,
remendar las virtudes veniales,
condenar a la hoguera los archivos.
remendar las virtudes veniales,
condenar a la hoguera los archivos.
Lo peor del amor es cuando pasa,
cuando al punto final de los finales
no le quedan dos puntos suspensivos…
cuando al punto final de los finales
no le quedan dos puntos suspensivos…
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